Poemas de Andrés bello

Poemas de Andrés bello

A la nave

¿Qué nuevas esperanzas

al mar te llevan? Torna,

torna, atrevida nave,

a la nativa costa.

Aún ves de la pasada

tormenta mil memorias,

¿y ya a correr fortuna

segunda vez te arrojas?

Sembrada está de sirtes

aleves tu derrota,

do tarde los peligros

avisará la sonda.

¡Ah! Vuelve, que aún es tiempo,

mientras el mar las conchas

de la ribera halaga

con apacibles olas.

Presto erizando cerros

vendrá a batir las rocas,

y náufragas reliquias

hará a Neptuno alfombra.

De flámulas de seda

la presumida pompa

no arredra los insultos

de tempestad sonora.

¿Qué valen contra el Euro,

tirano de las ondas,

las barras y leones

de tu dorada popa?

¿Qué tu nombre, famoso

en reinos de la aurora,

y donde al sol recibe

su cristalina alcoba?

Ayer por estas aguas,

segura de sí propia,

desafiaba al viento

otra arrogante proa;

Y ya, padrón infausto

que al navegante asombra,

en un desnudo escollo

está cubierta de ovas.

¡Qué! ¿No me oyes? ¿El rumbo

no tuerces? ¿Orgullosa

descoges nuevas velas,

y sin pavor te engolfas?

¿No ves, ¡oh malhadada!

que ya el cielo se entolda,

y las nubes bramando

relámpagos abortan?

¿No ves la espuma cana,

que hinchada se alborota,

ni el vendaval te asusta,

que silba en las maromas?

¡Vuelve, objeto querido

de mi inquietud ansiosa;

vuelve a la amiga playa,

antes que el sol se esconda!

A Moisés

¿Qué son las fuentes en que el oro brilla,

y el mármol de colores,

a par del Nilo, y de esta verde orilla

esmaltada de flores?

No es tan grato el incienso que consume

en el altar la llama,

como entre los aromos el perfume

que el céfiro derrama.

Ni en el festín real me gozo tanto,

como en oír la orquesta

alada, que, esparciendo dulce canto,

anima la floresta.

¿Véis cuál se pinta en la corriente clara

el puro azul del cielo?

El cinto desatadme, y la tïara,

y el importuno velo.

¿Véis en aquel remanso trasparente

zabullirse la garza?

Las ropas deponed; y al blando ambiente,

el cabello se esparza.

Alocución a la poesía

Fragmento del poema «América»

Divina poesía,

tú, de la soledad habitadora,

a consultar tus cantos enseñada

con el silencio de la selva umbría;

tú, a quien la verde gruta fue morada,

y el eco de los montes compañía;

tiempo es que dejes ya la culta Europa,

que tu nativa rustiquez desama,

y dirijas el vuelo adonde te abre

el mundo de Colón su grande escena.

También propicio allí respeta el cielo

la simple verde rama

con que al valor coronas;

también allí la florecida vega,

el bosque enmarañado, el sesgo río,

colores mil a tus pinceles brinda;

y céfiro revuelto entre las rosas;

y fúlgidas estrellas

tachonan la carroza de la noche;

y el Rey del cielo, entre cortinas bellas

de nacaradas nubes, se levanta,

y la avecilla en no aprendidos tonos

con dulce pico endechas de amor canta.

¿Qué a ti, silvestre ninfa, son las pompas

de dorados alcázares reales?

¿A tributar también irás con ellos,

en medio de la turba cortesana,

el torpe incienso de servil lisonja?

No tal te vieron tus más bellos días

cuando en la infancia de la gente humana,

maestra de los pueblos y los reyes,

cantaste al mundo las primeras leyes.

No te detenga, ¡oh diosa!,

esta región de luz y de miseria,

en donde tu ambiciosa

rival Filosofía,

que la virtud a cálculo somete,

de los mortales te ha usurpado el culto;

donde la coronada hidra amenaza

traer de nuevo al pensamiento esclavo

la antigua noche de barbarie y crimen;

donde la libertad, vano delirio,

fe la servilidad, grandeza el fasto,

la corrupción cultura se apellida:

descuelga de la encina carcomida

tu dulce lira de oro, con que un tiempo

los prados y las flores, el susurro

de la floresta opaca, el apacible

murmurar del arroyo transparente,

las gracias atractivas

de natura inocente

a los hombres cantaste embelesados;

y sobre el vasto Atlántico tendiendo

las vigorosas alas, a otro cielo,

a otro mundo, a otras gentes te encamina,

do viste aún su primitivo traje

la tierra, al hombre sometida apenas;

y las riquezas de los climas todos,

América, del sol joven esposa,

del antiguo oceano hija postrera

en su seno feraz cría y esmera.

El anauco

Irrite la codicia

por rumbos ignorados

a la sonante Tetis

y bramadores austros;

el pino que habitaba

del Betis fortunado

las márgenes amenas

vestidas de amaranto,

impunemente admire

los deliciosos campos

del Ganges caudaloso,

de aromas coronado.

Tú, verde y apacible

ribera del Anauco,

para mí más alegre,

que los bosques idalios

y las vegas hermosas

de la plácida Pafos,

resonarás continuo

con mis humildes cantos;

y cuando ya mi sombra

sobre el funesto barco

visite del Erebo

los valles solitarios,

en tus umbrías selvas

y retirados antros

erraré cual un día,

tal vez abandonando

la silenciosa margen

de los estigios lagos.

La turba dolorida

de los pueblos cercanos

evocará mis manes

con lastimero llanto;

y ante la triste tumba,

de funerales ramos

vestida, y olorosa

con perfumes indianos,

dirá llorando Filis:

«Aquí descansa Fabio» .

¡Mil veces venturoso!

Pero, tú, desdichado,

por bárbaras naciones

lejos del clima patrio

débilmente vaciles

al peso de los años.

Devoren tu cadáver

los canes sanguinarios

que apacienta Caribdis

en sus rudos peñascos;

ni aplaque tus cenizas

con ayes lastimados

la pérfida consorte

ceñida de otros brazos.

La oración por todos

I

Ve a rezar, hija mía. Ya es la hora

de la conciencia y del pensar profundo:

cesó el trabajo afanador y al mundo

la sombra va a colgar su pabellón.

Sacude el polvo el árbol del camino,

al soplo de la noche; y en el suelto

manto de la sutil neblina envuelto,

se ve temblar el viejo torreón.

¡Mira su ruedo de cambiante nácar

el occidente más y más angosta;

y enciende sobre el cerro de la costa

el astro de la tarde su fanal.

Para la pobre cena aderezado,

brilla el albergue rústico; y la tarda

vuelta del labrador la esposa aguarda

con su tierna familia en el umbral.

Brota del seno de la azul esfera

uno tras otro fúlgido diamante;

y ya apenas de un carro vacilante

se oye a distancia el desigual rumor.

Todo se hunde en la sombra; el monte, el valle,

y la iglesia, y la choza, y la alquería;

y a los destellos últimos del día,

se orienta en el desierto el viajador.

Naturaleza toda gime: el viento

en la arboleda, el pájaro en el nido,

y la oveja en su trémulo balido,

y el arroyuelo en su correr fugaz.

El día es para el mal y los afanes.

¡He aquí la noche plácida y serena!

El hombre, tras la cuita y la faena,

quiere descanso y oración y paz.

Sonó en la torre la señal: los niños

conversan los niños

conversan con espíritus alados;

y los ojos al cielo levantados,

invocan de rodillas al Señor.

Las manos juntas, y los pies desnudos,

fe en el pecho, alegría en el semblante,

con una misma voz, a un mismo instante,

al Padre Universal piden amor.

Y luego dormirán; y en leda tropa,

sobre su cuna volarán ensueños,

ensueños de oro, diáfanos, risueños,

visiones que imitar no osó el pincel.

Y ya sobre la tersa frente posan,

ya beben el aliento a las bermejas

bocas, como lo chupan las abejas

a la fresca azucena y al clavel.

Como para dormirse, bajo el ala

esconde su cabeza la avecilla,

tal la niñez en su oración sencilla

adormece su mente virginal.

¡Oh dulce devoción que reza y ríe!

¡De natural piedad primer aviso!

¡Fragancia de la flor del paraíso!

¡Preludio del concierto celestial!

II

Ve a rezar, hija mía. Y ante todo,

ruega a Dios por tu madre: por aquella

que te dio el ser, y la mitad más bella

de su existencia ha vinculado en él;

que en su seno hospedó tu joven alma,

de una llama celeste desprendida;

y haciendo dos porciones de la vida,

tomó el acíbar y te dio la miel.

Ruega después por mí, más que tu madre

lo necesito yo... Sencilla, buena,

modesta como tú, sufre la pena,

y devora en silencio su dolor.

A muchos compasión, a nadie envidia,

la vi tener en mi fortuna escasa.

Como sobre el cristal la sombra, pasa

sobre su alma el ejemplo corruptor.

No le son conocidos...¡ni lo sean

a ti jamás! ... los frívolos azares

de la vana fortuna, los pesares

ceñudos que anticipan la vejez;

de oculto oprobio el torcedor, la espina

que punza a la conciencia delincuente,

la honda fiebre del alma, que la frente

tiñe con enfermiza palidez.

Mas yo la vida por mi mal conozco,

conozco el mundo, y sé su alevosía;

y tal vez de mi boca oirás un día

lo que valen las dichas que nos da.

Y sabrás lo que guarda a los que rifan

riquezas y poder, la urna aleatoria,

y que tal vez la senda que a la gloria

guiar parece, a la miseria va.

Viviendo, su pureza empaña el alma,

y cada instante alguna culpa nueva

arrastra en la corriente que la lleva

con rápido descenso al ataúd.

La tentación seduce; el juicio engaña;

en los zarzales del camino, deja

alguna cosa cada cual: la oveja

su blanca lana, el hombre su virtud.

Ve, hija mía, a rezar por mí, al cielo

pocas palabras dirigir te baste;

"Piedad, Señor, al hombre que criaste;

eres Grandeza; eres Bondad; ¡perdón!

Y Dios te oirá que cuál del ara santa

sube el humo a la cúpula eminente,

sube del pecho cándido, inocente,

al trono del Eterno la oración.

Todo tiende a su fin: a la luz pura

del sol, la planta; el cervatillo atado,

a cervatillo atado,

a la libre montaña; el desterrado,

al caro suelo que lo vió nacer;

y la abejilla en el frondoso valle,

de los nuevos tomillos al aroma;

y la oración en alas de paloma

a la morada del Supremo Ser.

Cuando por mí se eleva a Dios tu ruego,

soy como el fatigado peregrino,

que su carga a la orilla del camino

deposita y se sienta a respirar;

porque de tu plegaria el dulce canto

alivia el peso a mi existencia amarga,

y quita de mis hombros esta carga,

que me agobia de culpa y de pesar.

Ruega por mí, y alcánzame que vea,

en esta noche de pavor, el vuelo

de un ángel compasivo, que del cielo

traiga a mis ojos la perdida luz.

Y pura finalmente, como el mármol

que se lava en el templo cada día,

arda en sagrado fuego el alma mía,

como arde el incensario ante la cruz.

III

Ruega, hija, por tus hermanos,

los que contigo crecieron,

y en un mismo seno exprimieron,

y un mismo techo abrigó.

Ni por los que te amen sólo

el favor del cielo implores;

por justos y pecadores,

Cristo en la cruz expiró.

Ruega por el orgulloso

que ufano se pavonea,

y en su dorada librea,

funda insensata altivez;

y por el mendigo humilde

que sufre el ceño mezquino

de los que beben el vino

porque le dejen la hez.

Por el que de torpes vicios

sumido en profundo cieno,

hace aullar el canto obsceno

de nocturna bacanal.

Y por la velada virgen

que en su solitario lecho

con la mano hiriendo el pecho,

reza el himno sepulcral.

Por el hombre sin entrañas,

en cuyo pecho no vibra

una simpática fibra

al pesar y a la aflicción.

Que no da sustento al hambre,

ni a la desnudez vestido,

ni da la mano al caído,

ni da a la injuria perdón.

Por el que en mirar se goza

su puñal de sangre rojo,

buscando el rico despojo,

o la venganza cruel.

Y por el que en vil libelo

destroza una fama pura,

y en la aleve mordedura

escupe asquerosa hiel.

Por el que surca animoso

la mar de peligros, llena;

por el que arrastra cadena,

y por su duro señor.

Por la razón que leyendo,

en el gran libro, vigila;

por la razón que vacila:

por la que abraza el error.

Acuérdate en fin, de todos

los que penan y trabajan;

y de todos los que viajan

por esa vida mortal.

Acuérdate aun del malvado

que a Dios blasfemando irrita.

La oración es infinita:

nada agota su caudal.

IV

¡Hija! reza también por los que cubre

la soporosa piedra de la tumba,

profunda sima adonde se derrumba

la turba de los hombres mil a mil:

abismo en que se mezcla polvo a polvo,

y pueblo a pueblo; cual se ve a la hoja

de que el añoso bosque Abril despoja,

mezclar

la suya otro y otro Abril.

Arrodilla, arrodíllate en la tierra

donde segada en flor yace mi Lola,

coronada de angélica aureola;

do helado duerme cuanto fue mortal;

donde cautivas almas piden preces

que las restauren a su ser primero,

y purguen las reliquias del grosero

vaso, que las contuvo, terrenal.

¡Hija! cuando tú duermes, te sonríes,

y cien apariciones peregrinas,

sacuden retozando tus cortinas:

travieso enjambre, alegre, volador.

Y otra vez a la luz abres los ojos,

al mismo tiempo que la aurora hermosa

abre también sus párpados de rosa,

y da a la tierra el deseado albor.

¡Pero esas pobres almas!...¡si supieras

que sueño duermen!... su almohada es fría;

duro su lecho; angélica armonía

no regocija nunca su prisión.

No es reposo el sopor que las abruma;

para su noche no hay albor temprano;

y la conciencia, velador gusano,

les roe inexorable el corazón.

Una plegaria, un solo acento tuyo,

hará que gocen pasajero alivio,

y de que luz celeste un rayo tibio

logre a su oscura estancia penetrar;

que el atormentador remordimiento

una tregua a sus víctimas conceda,

y del aire, y el agua, y la arboleda,

oigan el apacible susurrar.

Cuando en el campo con pavor secreto

la sombra ves, que de los cielos baja,

la nieve que las cumbres amortaja,

y del ocaso el tinte carmesí:

en las quejas de aura y de la fuente

¿no te parece que una voz retiña?

una doliente retiña?

una doliente voz que dice: "Niña,

cuándo tú reces, ¿rezarás por mí?"

Es la voz de las almas. A los muertos

que oraciones alcanzan, no escarnece

el rebelado arcángel, y florece

sobre su tumba perennal tapiz.

Más ¡ay! los que yacen olvidados

cubren perpetuo horror, hierbas extrañas

ciegan su sepultura; a sus entrañas

¡árbol funesto enreda la raíz!

Y yo también, (no dista mucho el día)

huésped seré de la morada oscura,

y el ruego invocaré de un alma pura,

que a mi largo penar consuelo dé.

Y dulce entonces me será que vengas,

y para mí la eterna paz implores,

y en la desnuda loza esparzas flores,

simple tributo de amorosa fe.

¿Perdonarás a mi enemiga estrella,

si disipadas fueron una a una

las que mecieron tu mullida cuna

esperanzas de alegre porvenir?

Sí, le perdonarás; y mi memoria

te arrancará una lágrima, un suspiro

que llegue hasta mi lóbrego retiro,

y haga mi helado polvo rebullir.

Las ovejas

«¿Líbranos de la fiera tiranía

de los humanos, Jove omnipotente

¡una oveja decía,

entregando el vellón a la tijera?

que en nuestra pobre gente

hace el pastor más daño

en la semana, que en el mes o el año

la garra de los tigres nos hiciera.

Vengan, padre común de los vivientes,

los veranos ardientes;

venga el invierno frío,

y danos por albergue el bosque umbrío,

dejándonos vivir independientes,

donde jamás oigamos la zampoña

aborrecida, que nos da la roña,

ni veamos armado

del maldito cayado

al hombre destructor que nos maltrata,

y nos trasquila, y ciento a ciento mata.

Suelta la liebre pace

de lo que gusta, y va donde le place,

sin zagal, sin redil y sin cencerro;

y las tristes ovejas ¡duro caso!

si hemos de dar un paso,

tenemos que pedir licencia al perro.

Viste y abriga al hombre nuestra lana;

el carnero es su vianda cuotidiana;

y cuando airado envías a la tierra,

por sus delitos, hambre, peste o guerra,

¿quién ha visto que corra sangre humana?

en tus altares? No: la oveja sola

para aplacar tu cólera se inmola.

Él lo peca, y nosotras lo pagamos.

¿Y es razón que sujetas al gobierno

de esta malvada raza, Dios eterno,

para siempre vivamos?

¿Qué te costaba darnos, si ordenabas

que fuésemos esclavas,

menos crüeles amos?

Que matanza a matanza y robo a robo,

harto más fiera es el pastor que el lobo» .

Mientras que así se queja

la sin ventura oveja

la monda piel fregándose en la grama,

y el vulgo de inocentes baladores

¡vivan los lobos! clama

y ¡mueran los pastores!

y en súbito rebato

cunde el pronunciamiento de hato en hato

el senado ovejuno

«¡ah!»  dice,  «todo es uno».

Miserere

¡Piedad, piedad, Dios mío!

¡Que tu misericordia me socorra!

Según la muchedumbre

de tus clemencias, mis delitos borra.

De mis iniquidades

lávame más y más; mi depravado

corazón quede limpio

de la horrorosa mancha del pecado.

Porque, Señor, conozco

toda la fealdad de mi delito,

y mi conciencia propia

me acusa y contra mí levanta el grito.

Pequé contra Ti solo;

a tu vista obré mal; para que brille

tu justicia, y vencido,

el que te juzgue tiemble y se arrodille.

Objeto de tus iras

nací, de iniquidades mancillado,

y en el materno seno

cubrió mi ser la sombra del pecado.

En la verdad te gozas

y para más rubor y más afrenta,

tesoros me mostraste

de oculta celestial sabiduría.

Pero con el hisopo

me rociarán, y ni una mancha leve

tendré ya; lavárasme,

y quedaré más blanco que la nieve.

Sonarán tus acentos

de consuelo y de paz en mis oídos,

y celeste alegría

conmoverá mis huesos.

Aparta, pues, aparta

tu faz, ¡oh, Dios!, de mi maldad horrenda

rastro de culpa por tu enojo encienda.

En mis entrañas cría

un corazón que con ardiente afecto

te busque; un alma pura,

enamorada de lo justo y recto.

De tu dulce presencia,

en que al lloroso pecador recibes,

no me arrojes airado

ni de tu santa inspiración me prives.

Restáurame en tu gracia,

que es del alma salud, vida y contento;

y al débil pecho infunde

de un ánimo real el noble aliento:

haré que el hombre injusto

de su razón conozca el extravío;

le mostraré tu senda,

y a tu ley santa volverá al impío.

Mas líbrame de sangre,

¡mi Dios, mi Salvador! ¡Inmensa fuente

de piedad! Y mi lengua

loará tu justicia eternamente.

Desatarás mis labios,

si santo un pecador que llora alcanza,

y gozosa a las gentes

anunciará mi lengua tu alabanza.

Que si víctima fueran

gratas a Ti, las inmolará luego;

pero no es sacrificio

que te deleita el que consume el fuego.

Un corazón doliente

es la expiación que a tu justicia agrada:

la víctima que aceptas

es un alma contrita y humillada.

Vuelve a Sión tu benigno

rostro primero y tu piedad amante

y sus muros humilde

Jerusalén, Señor, al fin levante.

Y de puras ofrendas

se colmarán tus aras y propicio

recibirás un día

el grande inmaculado sacrificio.

Rubia

¿Sabes, rubia, qué gracia solicito

cuando de ofrendas cubro los altares?

No ricos muebles, no soberbios lares,

ni una mesa que adule al apetito

De Aragua a las orillas un distrito

que me tribute fáciles manjares,

do vecino a mis rústicos hogares

entre peñascos corra un arroyito.

Para acogerme en el calor estivo,

que tenga una arboleda también quiero,

do crezca junto al sauce el coco altivo.

¡Felice yo si en este albergue muero;

y al exhalar mi aliento fugitivo,

sello en tus labios el adiós postrero!